Mon coeur, ce con.

Mon coeur est en colère,

il gronde, gronde son tonnerre.

Il se gonfle et se pavane,

rouge et fier.

Il crache sa peine,

et cache sa haine,

puis tombe en panne.

Il s’essore,

comme un vieux chiffon.

Il se tort,

comme un sale con.

Un sale con.

S’il était de pierre,

je serais tirée d’affaire,

mais il est de guimauve,

et en plus il est chauve ;

pas même une petite plume,

pour chatouiller l’enclume,

qui le serre,

qui l’essore,

et le tord,

comme un con.

Un vieux con.

Mon coeur :

ma démangeaison, ma déraison, ma soumission.

Mon coeur :

ma muse, ma ruse, mon écluse.

Quel drôle de compagnon,

Ce petit con.

Enfin,

A fleur de peau,

sous mes chagrins,

à court de mots,

bien mal en point,

mauvais jeux de maux,

je serre les poings.

Mon coeur ce salaud,

mon coeur ce vilain.

Ô con!